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书页上的阳光


  悠悠地坐在窗前,一本书陪我沐浴初冬的阳光。
  看书久了,就抬眼望窗外,一缕缕阳光正快乐地在小树林子里闪动。在树叶的缝隙间蹦跳着,那些调皮的光点悄悄地聚在了一块儿,像一波无忧无虑的眼神。
  散落在我身上的阳光渐渐多了起来,我看见自己仿佛是阳光中游离出来的一个影子,辗转在字里行间。光线与阴影在书页上变幻着,好像有什么在游戏着阳光的心情。
  在光线与阴影之间,书页上又在演绎怎样的故事呢?
  多少个刹那之后,会有怎样的湿润来浸渍记忆一段黑白与泛黄?

  静静地坐在窗前,一本书摊着满卷的浮尘。
  从树叶的缝隙间落下来,斑驳的光影把我的书弄得像一段残缺的爱情故事。我的手抚在书的边缘,仿若不经意的感怀,想不起缓缓移开。
  而些许浮尘微微飞动,恰若旧年散佚的步伐,没有理由地慌乱。
  其实慌乱的是我的手指,它轻轻地叹息,让那些浮尘沾上或滑落。
  已分不清落在纸上的是光点、阴影还是浮尘了。
  阳光慵懒而暧昧,纸上的文字被它洇透了,半透明的淡灰,薄薄的一层,犹如漫不经心过去了的光阴。

  深深地坐在窗前,一本书和我的影子一同模糊。
  书页上还残留着阳光来过的痕迹,我手指在上面的印纹。
  忽然发觉,从抬头看阳光的那一刻起,面前的书我一直没有翻动。也许已经花开花落过了,云卷云舒的天空也远了,我的心却总是甘于在阳光下恬静地休憩。
  只是在阳光远去之后,我才记得自己的梦晾在阳光下没有收起。
  书,是让阳光熨得平平整整了。除了那浅浅的掌纹。
  和慢慢平缓下去的呼吸。
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